Imperfectas
como la noche
como un cielo lleno de estrellas
que semeja el caos y en realidad es
su nombre
en braille
el destino del universo
un baile que parece un baile y en realidad es
una excepción
Inútiles
como la ciencia
como tratar de explicarle la lluvia
a un niño
a un loco
que mira hacia arriba y abre la boca
cuando llueve
Qué es verdad y qué propiciado por este sol tardío
Las palabras explotan en mí
bajo el sol de mayo
Y somos tan descaradamente tristes
que nos convertimos en presas fáciles

La fortuna me mira con ojos de caballero seductor
me sonríe bajo el sol de mayo
y me susurra el ruiseñor preocupado por la nieve
Qué será de nosotros si nos dejamos comprar
por cualquiera que nos traiga un poco de verano

¿Fluirá todo alguna vez por el camino correcto?
¿Dejaremos de viajar en el camión de camino al matadero
resolviendo nuestras vidas en el trayecto
e inclinando la mirada alguna vez al sol de mayo?

Llegará el invierno y de nada servirá la primavera
pero volverán de nuevo otra vez las golondrinas
Llueve
absolutamente vertical
tan recto que parece ficticio
Llueve tanto que ni siquiera sé 
dónde está el aire 
y dónde la lluvia

Y todo es tan líquido hoy
que el aire moja
te cala hasta los huesos
Y parece fácil tratar de adivinar 
dónde empieza
de dónde cae 
tanta lluvia

Y se puede distinguir una frontera
un horizonte etéreo
desde donde se deja caer
la lluvia
fina o gruesa no se sabe
solo es agua desvirtuando el paisaje 

Difuminada, rayada
yo también me hago lluvia
tal vez me diluya hoy
como si fuese imposible permanecer sólida
como si fuese imposible no ceder ante tanta resonancia líquida
Tan mojada ya que todo es agua
todo parte de la lluvia

Y miro hacia arriba y puedo ver
las gotas 
que son gruesas
largas y perfectas
más cristalinas que cualquier otra cosa
Trasluciendo tras de sí, otras
agua y cielo
o tal vez el océano. 

Y podría llorar
pero qué sería llanto
y qué lluvia
Y pudiera ahogarme 
pero prefiero dudar
Qué será
si lluvia o mar.
Ah, la poesía escrita en mi cabeza
A veces no quiere salir
Se atrinchera
Como un soldado joven y nervioso
Inseguro de sí mismo
Que sabe que al final morirá sin gloria alguna
Como tantos otros

Ah, esa poesía
Como cuajos de sangre estancada color vino
En el fondo de mi vientre
Pegada y dura como la postilla en la rodilla de un chiquillo
Igual de típica, de muerta 
de simbólica

Ah, la poesía
Que compongo y se desvanece como música
Una melosidad de baile y lengua que no me abandona nunca
Un compás de sangre y de saliva
Poesía sangre 
Poesía saliva

Ah, poesía
Qué eternidad interior
Cuántos fantasmas nos quedarán por alojar
Cuántas lascivias por dar cobijo
La vida que nunca tuvimos
Es esa palabra y esa otra, y esa otra…
Qué hago
con todo esto que tengo
entre las manos y el espíritu
entre las ingles y el ombligo

Qué hago
con la saliva que me trago
con el sudor que desperdicias
Con la esencia que se evapora 
las noches de verano que nos vamos a dormir

Qué hago entonces, dime
si no quieren venir o no se quieren ir
musas inasibles
ínfulas de juventud
a las que no renunciarás nunca

Qué hacer
si se desborda de las manos
junto al tiempo impasible
y la vejez en ciernes 
Mientras tú guardarás
la misma edad eternamente
Yo
Siempre
Culpable
Irremisiblemente
sin piedad
Sintiéndome abrumadoramente
pequeña
absoluta
vieja o sin edad

Sigo siendo yo
tras el sinónimo más triste
tras la palabra libertad
Me asomo
tímida
o me lanzo
Bipolar

Yo y yo
ególatra, engreída
palabra tras palabra
Mía

Un ojo y una boca y una pierna
un cielo o una lengua
un compás, un temblor
Imposible de colocar
de decidir
de transcribir
La nota
La clave
El verso idílico
El dedo en la espalda
El paraíso perdido

Mía
siempre
yo
IMPERFECTAS
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